foropuros_ads

Noche (poesía, cuentos, narrativa e historias de ficción)

Tema en 'La taberna' comenzado por El Dios Nox, 21 de Octubre de 2010.

  1. PIPERO

    PIPERO Cadete

    Mensajes:
    10
    Cuanto me alegra leer (de nuevo) palabras sin tapujos, en estos días que vivimos.
     
  2. valmontvanilla

    valmontvanilla Bohemio profesional Miembro del Equipo Moderador

    Mensajes:
    9.076
    "Mientras no poseí más que mi catre y mis libros, fui feliz. Ahora poseo nueve gallinas y un gallo, y mi alma está perturbada. La propiedad me ha hecho cruel.

    Siempre que compraba una gallina la ataba dos días a un árbol, para imponerle mi domicilio, destruyendo en su memoria frágil el amor a su antigua residencia. Remendé el cerco de mi patio, con el fin de evitar la evasión de mis aves, y la invasión de zorros de cuatro y dos pies. Me aislé, fortifiqué la frontera, tracé una línea diabólica entre mi prójimo y yo. Dividí la humanidad en dos categorías; yo, dueño de mis gallinas, y los demás que podían quitármelas. Definí el delito. El mundo se llenó para mí de presuntos ladrones, y por primera vez lancé del otro lado del cerco una mirada hostil.

    Mi gallo era demasiado joven. El gallo del vecino saltó el cerco y se puso a hacer la corte a mis gallinas y a amargar la existencia de mi gallo. Despedí a pedradas al intruso, pero saltaban el cerco y aovaron en la casa del vecino. Reclamé los huevos y mi vecino me aborreció. Desde entonces vi su cara sobre el cerco, su mirada inquisidora y hostil, idéntica a la mía. Sus pollos pasaban el cerco, y devoraban el maíz mojado que consagraba a los míos. Los pollos ajenos me parecieron criminales. Los perseguí, y cegado por la rabia maté a uno. El vecino atribuyó una importancia enorme al atentado. No quiso aceptar una indemnización pecuniaria. Retiró gravemente el cadáver de su pollo, y en lugar de comérselo, se lo mostró a sus amigos, con lo cual empezó a circular por el pueblo la leyenda de mi brutalidad imperialista. Tuve que reforzar el cerco, aumentar la vigilancia, elevar, en una palabra, mi presupuesto de guerra. El vecino dispone de un perro decidido a todo; yo pienso adquirir un revólver.

    ¿Dónde está mi vieja tranquilidad? Estoy envenenado por la desconfianza y por el odio. El espíritu del mal se ha apoderado de mí.

    Antes era un hombre.
    Ahora soy un propietario".

    -"Gallinas", del anarquista Rafael Barrett, Paraguay, 1910.

    FB_IMG_1636733657150.jpg
     
    A Juan, Demir, Nestor.adcas y 5 otros les gusta esto.
  3. El Dios Nox

    El Dios Nox Maestro

    Mensajes:
    3.363
    Joder qué bueno!!!!
     
  4. Sr. Pradito.

    Sr. Pradito. Maestro Miembro del Equipo Moderador

    Mensajes:
    4.121
    Es por esto que este hilo es uno de mis favoritos...
    Gracias Víctor por recordarnos lo fascinante que es la cultura!!...
     
    A Demir, kermit, Alfonso Sánchez y 3 otros les gusta esto.
  5. El Dios Nox

    El Dios Nox Maestro

    Mensajes:
    3.363
    Y de los míos!!!!
     
  6. valmontvanilla

    valmontvanilla Bohemio profesional Miembro del Equipo Moderador

    Mensajes:
    9.076
    "La música, el consuelo, la filosofía, pueden convertirse en la misma cosa. Sirven para la extrañeza que se siente en el mundo. Sirven, también, para lo inexplicable que se siente al abandonarlo. Las tres prestan auxilio. La música es una forma de pensar consolatoria. La filosofía es una música consolatoria. El consuelo es una música que filosofa".

    Ramón Andrés en Filosofía y consuelo de la música
     
    A Alejo, El Dios Nox, kermit y 1 persona más les gusta esto.
  7. valmontvanilla

    valmontvanilla Bohemio profesional Miembro del Equipo Moderador

    Mensajes:
    9.076
    Hay algunas canciones que disfruté tanto y tantas veces en mi adolecencia al grado de que ya no necesito escucharlas. No necesito escuchar más "Sweet Child o´mine" o "Lithium", por ejemplo. Las escuché miles de veces.
    Así me pasa con algunos poemas. Pero el día de ayer, quizá endulzado mi corazón por las cuatro tazas de chocolate inusuales en mi desayuno, me dio por leer nuevamente este poema que fue un parteaguas en mi juventud.

    Aquí va.

    ________________________

    EL SEMINARISTA DE LOS OJOS NEGROS

    Desde la ventana de un casucho viejo
    abierta en verano, cerrada en invierno
    por vidrios verdosos y plomos espesos,
    una salmantina de rubio cabello
    y ojos que parecen pedazos de cielo,
    mientas la costura mezcla con el rezo,
    ve todas las tardes pasar en silencio
    los seminaristas que van de paseo.

    Baja la cabeza, sin erguir el cuerpo,
    marchan en dos filas pausados y austeros,
    sin más nota alegre sobre el traje negro
    que la beca roja que ciñe su cuello,
    y que por la espalda casi roza el suelo.

    Un seminarista, entre todos ellos,
    marcha siempre erguido, con aire resuelto.
    La negra sotana dibuja su cuerpo
    gallardo y airoso, flexible y esbelto.
    Él, solo a hurtadillas y con el recelo
    de que sus miradas observen los clérigos,
    desde que en la calle vislumbra a lo lejos
    a la salmantina de rubio cabello
    la mira muy fijo, con mirar intenso.
    Y siempre que pasa le deja el recuerdo
    de aquella mirada de sus ojos negros.
    Monótono y tardo va pasando el tiempo
    y muere el estío y el otoño luego,
    y vienen las tardes plomizas de invierno.

    Desde la ventana del casucho viejo
    siempre sola y triste; rezando y cosiendo
    una salmantina de rubio cabello
    ve todas las tardes pasar en silencio
    los seminaristas que van de paseo.

    Pero no ve a todos: ve solo a uno de ellos,
    su seminarista de los ojos negros;
    cada vez que pasa gallardo y esbelto,
    observa la niña que pide aquel cuerpo
    marciales arreos.

    Cuando en ella fija sus ojos abiertos
    con vivas y audaces miradas de fuego,
    parece decirla: —¡Te quiero!, ¡te quiero!,
    ¡Yo no he de ser cura, yo no puedo serlo!
    ¡Si yo no soy tuyo, me muero, me muero!
    A la niña entonces se le oprime el pecho,
    la labor suspende y olvida los rezos,
    y ya vive sólo en su pensamiento
    el seminarista de los ojos negros.

    En una lluviosa mañana de inverno
    la niña que alegre saltaba del lecho,
    oyó tristes cánticos y fúnebres rezos;
    por la angosta calle pasaba un entierro.

    Un seminarista sin duda era el muerto;
    pues, cuatro, llevaban en hombros el féretro,
    con la beca roja por cima cubierto,
    y sobre la beca, el bonete negro.
    Con sus voces roncas cantaban los clérigos
    los seminaristas iban en silencio
    siempre en dos filas hacia el cementerio
    como por las tardes al ir de paseo.

    La niña angustiada miraba el cortejo
    los conoce a todos a fuerza de verlos...
    tan sólo, tan sólo faltaba entre ellos...
    el seminarista de los ojos negros.

    Corriendo los años, pasó mucho tiempo...
    y allá en la ventana del casucho viejo,
    una pobre anciana de blancos cabellos,
    con la tez rugosa y encorvado el cuerpo,
    mientras la costura mezcla con el rezo,
    ve todas las tardes pasar en silencio
    los seminaristas que van de paseo.

    La labor suspende, los mira, y al verlos
    sus ojos azules ya tristes y muertos
    vierten silenciosas lágrimas de hielo.

    Sola, vieja y triste, aún guarda el recuerdo
    del seminarista de los ojos negros...
     
    A Juan, El Dios Nox, Alfonso Sánchez y 5 otros les gusta esto.
  8. valmontvanilla

    valmontvanilla Bohemio profesional Miembro del Equipo Moderador

    Mensajes:
    9.076
    Cuando tenía 7 u 8 años declamé las dos primeras partes este poema en la escuela. Recuerdo mucho de ese día y hoy, que un pensamiento me llevó a otro, recordé el inicio de este Poema.

    Ojalá les guste.

    __________________________________

    La Patria.

    [​IMG]

    Queriendo yo un día
    saber qué es la Patria
    me dijo un anciano
    que mucho la amaba

    La Patria se siente
    no tiene palabras
    que claro la expliquen
    las lenguas humanas

    Allí, donde todas
    las cosas nos hablan
    con voz que hasta el fondo
    penetra del alma

    Allí, donde empieza la breve jornada
    que al hombre en el mundo
    los cielos señalan
    Allí, donde el canto
    materno arrullaba
    La cuna que el Ángel
    veló de la guarda
    Allí, donde en tierra
    bendita y sagrada
    de abuelos y padres
    los restos descansan:
    Allí, donde eleva su techo la casa
    de nuestros mayores...
    ¡ Allí esta la Patria !

    El valle profundo la enhiesta montaña
    que vieron alegre correr nuestra infancia
    las viejas ruinas de tumbas y de aras
    que mantos hoy visten de hiedras y zarzas
    el árbol que frutos y sombra nos daba
    Al son armonioso del ave y del aura;
    Recuerdos, amores, tristeza, esperanzas
    que fuentes han sido de gozos y lágrimas;
    la imagen del tiempo, la roca y la playa
    que ni años ni ausencia del ánimo arrancan
    la voz conocida la joven que pasa
    la flor que has regado y el campo que labras;
    ya en dulce concierto, ya en notas aisladas
    Oirás que te dicen: ¡ Aquí está la Patria !

    - Además, añado cómo cierra la última parte de este poema que me parece lo más humano -

    »Quizá unidos todos
    Se digan mañana:
    «Mi Dios es el tuyo,
    Mi Pátria tu Pátria.»


    Ventura Ruiz Aguilera
     
    A Alfonso Sánchez, Sr. Pradito., Juan y 2 otros les gusta esto.
  9. valmontvanilla

    valmontvanilla Bohemio profesional Miembro del Equipo Moderador

    Mensajes:
    9.076
    Ante tanta insistencia social de no fumar y ser el ciudadano perfecto esta mañana recordé algo de la pluma de mi poeta favorito y lo comparto con ustedes.

    “Alguien me habló todos los días de mi vida
    al oído, despacio, lentamente.
    Me dijo: ¡vive, vive, vive!
    Era la muerte.”​


    upload_2023-3-1_7-9-59.jpeg

    Jaime Sabines (1926-1999)

     
    A El gato, Alejo, Alfonso Sánchez y 5 otros les gusta esto.
  10. valmontvanilla

    valmontvanilla Bohemio profesional Miembro del Equipo Moderador

    Mensajes:
    9.076
    "Querida mía, donde quiera que estés: ya no hay nada que hacer, no es necesario el gesto que nunca llegó [...]".

    Roberto Bolaño, a 20 años de su partida.

    8EAC937F-11A7-4CAC-A426-2EED39AD1435.jpeg
     
    Última modificación: 16 de Julio de 2023
    A El Dios Nox, kermit, Alejo y 2 otros les gusta esto.

Temas Similares
Foro Título Fecha
Biblioteca y Archivo Los Puros en los cuentos y la literarura 7 de Marzo de 2012

Comparte esta página