Calaveritas Literarias 2019.

Hola amigos,

Ya faltan solo un par de semana para el gran festejo de El Día de Muertos en México, que se celebra el 2 de Noviembre.

Desde hace años, en el foro acostumbramos dedicarnos rimas en tono jocoso entre los foreros, de carácter chusco pero siempre con respeto.

Pongo aqui los hilos de otros años. Sujetense los sombreros, que esto va a comenzar.

2017:
https://www.foropuros.com/threads/calaveritas-literarias-2017.11451/

2016:
https://www.foropuros.com/threads/calaveritas-literarias-2016.10773/

2015:
https://www.foropuros.com/threads/calaveritas-literarias-2015.10170/

2014:
https://www.foropuros.com/threads/dia-de-muertos-calaveritas-pan-recuerdos-y-tradicion.9538/

 

Nadie crédito daba
cuando por muerto lo dieron
ayer estaba vivito
y hoy va para agujero.
ayer cantaba de gozo
y hoy hay llanto junto a un foso.

Tacos, tamales y grasas
consumía al por mayor,
y cuando estaba a dieta
dos pasteles de un sentón,
y para bajarse la panza,
1 cigarro y pomo de ron,

¡Tan sano que se veía!
que mentalmente no sé,
pero al menos parecía,
estar más sano que usted.

El estrés es traicionero
es peor que el colesterol
si no preguntenle a Jorge,
qué fue lo que lo acabó.

"El muerto al pozo
y el vivo al gozo"
reza un refrán popular
pero el caso que Pradito
no lo van a ver ya más.

No lo mataba nadita
comida, tabaco ni el Ron,
fue su nueva carguita
la de ser moderador

______________


Con todo el respeto y cariño del mundo para mi amigo y colega Pradito.

 

¡Pero qué te ha pasado!
Me gritaba Bozhidar,
¿es qué acaso has visto a un muerto?
Porque cara larga traes.

Esque no sabes mi amigo,
lo que acabo de mirar.
A la muerte no le temo,
porqué sé que voy pa´allá,

Acabo de ver un zombie
que son muertos que caminan,
hace año lo enterramos
y ahora anda con vida.

¡No seas tonto! me decía,
el buen de Bozhidar,
no está muerto está muy vivo
y lo acabo de mirar.

¡Es tu amigo Dalcalaso!
Pero muerto nunca estuvo,
solo andaba de parranda
pero de eso ya que tuvo,

Hoy regresa a éste foro,
pero no te he de juzgar,
esque si parece zombie
pero vivo, ¡vivo está!

 

Amigos todos.

Fiel a la tradición,
y de Víctor la petición,
Dejo aquí mis calaveras...
Queden mis respetos registrados,
A quienes en ellas están mencionados...

Saludos....


Se acerca Noviembre puntual…

Y con grito gutural,

Van muriendo los foreros…

Y como ordena la tradición…

Inician su lenta procesión…

Pasan del Camposanto la reja...

Para ocupar los altares,

Que les tiene destinados,

La Parca que todo empareja…


Llorando les vieron bajar,

A las cámaras del infierno…

Reservado tenían su lugar,

Los fumadores en el averno…


Ocupan varios infiernos…

Donde son sacrificados,

Donde purgan sus pecados,

Los fumadores más osados…


Vamos a ver ahora

Las cámaras del inframundo,

Y conocer como penan,

Y su castigo sobrellevan….

Algunos ilustres foreros,

En ese lugar nauseabundo…


En una cámara aislada…

En el fondo de la nada…

Se encuentra el Maese Betriu,

En calidad de fantasma…

Nos dicen que se murió,

Cuando su obligación relegó,

Y su función de moderador,

Descuido por otra labor…

Cobro la parca su maldad,

En justa reciprocidad,

Y lo trajo a su reinado,

Para castigar su pecado…

Murió sin poder llegar

A las fiestas navideñas,

Y fue todo por Banear,

Al amo de las reseñas…

Ahora penara por siempre

Vagando sin rumbo fijo

Entre cenizas y lumbre

Sin poder el pobre hombre

Acceder a un cigarrito…


El Conde Valmontvanilla

Para unos, gran moderador…

Para otros, fiero inquisidor…

Finalmente pago sus pecados…

Se cuenta que lo mataron,

Dos foreros expulsados…

Amante de fiesta y jolgorio

En vida fue un trotamundo

Hoy pena en el inframundo

Donde está su purgatorio…

Se puso la parca a pensar

Que castigo le había de dar

Y halló que en premio a su maldad.

Por toda la eternidad,

Fumara en total soledad…


Leandro el gran caballero…

Se murió de indignación,

A pesar de su educación…

Nunca fue moderador,

Le ganó el puesto un tal Pradito,

Quien no pasa de hablador…

Ahora Leandro desde el infierno,

Da más fuerza a su vocación,

De sancionar a los foreros,

Carentes de educación….


Con los compradores compulsivos,

de puros centroamericanos,

Pepe, Goyo, Dante,

Mike, Joel, Jorge, Alejo,

La muerte cargo parejo...

Y decidió ubicarlos…

De los infiernos, en los más malos…

Por preferir sobre los Habanos,

Cigarros nicas y dominicanos…


Fue en vida bombero valiente,

Hoy es un muerto de juicio carente,

En el infierno alojado,

De sus amigos alejado…

En un rincón obscuro y sin brillo,

Al amante del cuchillo…

Le destinó la parca un lugar,

Alejado de todo filo,

Así con el alma en un hilo,

Por toda la eternidad,

Solo podrá cortar

Sus cigarros con las uñas…


Cultos son los fantasmas

De DadVader y Pacharan,

Lectores empedernidos,

En los infiernos perdidos,

Sufrirán castigo abyecto…

Y por toda la eternidad,

Sus cigarros prenderán,

Con la luz del intelecto…


A Kermit y a Mambru, por malvados…

La parca cobro sus pecados…

Y del resto los alejó…

Y en fría tumba los alojó…

Por sus ocurrencias y cinismos,

Su castigo es de temerse…

Hoy solo podrán mofarse,

De los hilos de ellos mismos…


De Pradito, dice su epitafio…

Yace aquí, el hombre más zafio…

Fue terrible su pecado…

Que cargaría todos los días,

El no saber distinguir,

Entre Topes y Vigías…

Y por lo mismo fue arrojado

al infierno más marginado…

Incluso, ni por Dante imaginado…

Cruel castigo purgará,

Y la eternidad pasará,

Encerrado en una cripta,

Al ser terco como una mula,

Con el Anima de Sayula*…


*Para quienes no sepan la gravedad del castigo, sugiero leer ¨El Anima de Sayula¨ de Teófilo Pedroza. México 1871.

 

Con cariño para los anti-fumadores y detractores de los humos del buen gusto.

¡Que lo entierren boca abajo!
Se oía entre el público gritar,
cuando enterraban a un hombre
que fumó sin descansar.

Si cien años vivió,
noventa y nueve fumó,
sólo 12 meses de abstemio,
que fue lo que se durmió.

A la gente tenía harta
por tremendas humaredas,
Le hacía puros aspavientos
quién lo hayaba en la vereda.

Por fin se murió el Valmont,
¡Qué lo entierren boca abajo!
Por si se quiere salir,
¡Se vaya más para abajo!

Pero la Muerte es traidora,
que traiciona hasta al suicida,
al que quiere vivir mata
Y al que muere lo reviva,

Revivió su servidor
otros 100 viene a joder,
que los que quedaron vivos
a la parca piden perecer.

Ja ja ja Mira que privarme de amigos si que sería un castigo.
Que chulada de calaverita, doc.

 

En mi pueblo es tradición
el día de muertos comer,
justo en frente del altar,
lo que más gusto a ése ser,
que después de tantos años,
un día vino a perecer.

Cuando la muerte maldita
se llevó a mi amigo lejos,
yo juré por tradición
ir cada año al camposanto,
y aunque me parezca tanto
comer cómo comía @Alejo

Hoy escribe un fantasma
éste a quién leen perplejos,
pues morí de indigestión
por querer imitar a Alejo,
no llegué ni al sexto plato
cuando ahí yo caí tieso.

Alguna ventaja tenemos,
ahora que estamos bien muertos,
ya no nos pegan las crudas*
ya solo estamos contentos.

No lloren más amigos,
que estamos mejor que vuestras mercedes,
acá en el otro mundo
sobran tabaco y placeres,
yo ya no voy al trabajo,
me compadezco yo más de ustedes.
___

Con todo el cariño para Alejo, quien es ingrato con la comida. Come y come y nomas no engorda.
Ha de ser mi envida, jeje.

*crudas, término coloquial para la resaca en México.

 

Sigo aportando al hilo, veamos que les parece esta calavera...


A los compradores de ofertas,

Y falacias encubiertas…

Descubridores de arcanos,

Transmitidos en confidencia…

Consumidores de Habanos,

de dudosa procedencia…


Castigó la parca su avaricia,

Cubriéndolos de inmundicia,

Por las mentiras creer,

Y el futuro ennegrecer,

De productores de habanos,

Y todos sus artesanos…


Fue su muerte sin ventura,

Su castigo es de primera,

Encontraron sepultura,

En la ¨Mítica Quimera¨…


Sufren pena denigrante,

Ahogados en humo asfixiante,

Caminando en carbón quemante,

Buscando al ¨Torcedor Errante¨…

 

Ahora sí te luciste, Doc. ¡Qué bárbaro! Buenísima calaverita, graciosa, con muy buena métrica y encima más que justa, ja ja ja.
Aunque debo decir que me ganaste lo del torcedor errante, ya lo traía entre ojos.
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Muy Pocos saben con acierto,
cómo se van a morir,
unos mueren muy enfermos
y otros mueren sin susfrír.

Hay un caso extraordinario,
sé que no me creeran nada,
pero a un amigo mío
lo mató una empanada.

Era día dos de Noviembre,
se celebra el día de muertos,
pero allá en la Argentina,
no se creen de estos cuentos.

Pero para su sorpresa,
fue a morirse en ése día,
por leer en foro puros
mientras algo se comía.

El foro leía Leandro
cuando dío el bocado mortal,
se le atoró la empanada
¡volvió ancestro vegetal!

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Espero no haya invocado yo a nadie, que celebramos el día de muertos y no la noche de brujas